Tempo de trevas e escuridão e de uma tristeza profunda!..., por António Júlio Sarmento

Antonio Julio Sarmento

31/05/2020

Tempo de trevas e escuridão e de uma tristeza profunda!

Maio, está acabar, Junho vai começar é o pronuncio de melhores dias e do verão.

Mas no século passado, o mês de Junho era o mês de enaltecer, Portugal Camões e a Raça.

Avô, porque está aqui esta fotografia da Praça do Comércio, com tanta gente e tanta tropa?

Pedro o Avô vai-te contar, mais este episódio triste da nossa História.

Salazar com a mania de propalar aos quatro ventos, que estava tudo bem e orgulhosamente sós levou o País, para uma guerra, sacrificando durante anos a juventude deste País.

Se todos os dez de Junho, que aconteceram, durante os treze anos de guerra colonial fossem postos em filme, ele seria um passar de cenas cheias de tristeza e drama.

Mães e viúvas com um misto de desgraça e tristeza pungente e dramática, por causa de uma de uma ideologia retrógrada e nacionalista.

E assim durante anos no dez de Junho, lá assistíamos ao triste espectáculo de Mães, Pais e noivas,carregados de um negro e pungente luto.

Lá iam tristes e chorosos receber, das mãos de altas individualidades em poses bacocas umas medalhas de guerra, como isso atenuasse e saldasse a tristeza e perda dos seus queridos filhos. 

Guerra maldita, mas era preciso mostrar ao mundo, que neste País à beira mar plantado, estava tudo bem e feliz.

E assim durante treze anos anos no dia dez de Junho, lá aconteciam as grandes paradas e longos discursos enaltecendo o regime vigente na altura. 

A tristeza de ver Mães e Pais de luto vestidos, pois o seus queridos filhos tinham perdido a Vida naquela maldita guerra colonial, sustentada por um regime podre e caduco. 

Mas aconteceu Abril e tudo mudou e a alegria voltou.

17 de JULHO de 1970 – Morte e lágrimas no Planalto dos Macondes..., por Manuel Sousa

Manuel Sousa

04/06/2020

 

17 de JULHO de 1970 – Morte e lágrimas no Planalto dos Macondes

I -O Planalto em 1970

A Operação Nó Górdeo não estava a correr conforme os altos comandos tinham previsto.

Aquela que foi considerada a maior operação militar levada a cabo durante a guerra do ultramar, fez confluir para o Planalto dos Macondes (também conhecido como Planalto de Mueda), uma quantidade enorme de meios humanos e materiais, nunca antes vistos, com o objectivo de dar um golpe de misericórdia à Frelimo e assim pôr fim à guerra em Moçambique.

Foi tudo planeado e os militares corresponderam àquilo que lhes era exigido de forma abnegada e corajosa. 

Mas, houve um pequeno grande lapso dos nossos estrategas: avisar o inimigo que íamos atacar em força.

Um avião Dakota com um potente altifalante, sobrevoava toda a região e na língua nativa, pediam às populações para se entregarem nas povoações sob controle militar e abandonarem o mato e deixarem de apoiar os “terroristas” pois a tropa portuguesa ia ocupar as aldeias.

Obviamente que demos tempo suficiente para que os guerrilheiros da Frelimo se retirassem para locais mais seguros, levando consigo parte das populações que lhes serviam de apoio, deixando para trás os velhos que já não os podiam acompanhar nas marchas intermináveis pelo mato. 

Deu-se assim início a operações de guerrilha em locais até aí mais ou menos calmos. 

Como alguém já disse, foi como dar um murro num vespeiro.

Na retirada, a Frelimo deixou para trás as minas que enterraram nas picadas, onde sabiam que mais tarde as nossas tropas haveriam de passar.

A nós militares, o alto comando mandou-nos construir palhotas e providenciou-se para que houvesse alimentos para os milhares de guerrilheiros e populações que previam se iam entregar ás nossas forças armadas, com medo de serem mortos ou capturados de forma a que fossem recebidos com a hospitalidade possível.

Em Muidumbe, onde estavam sediados dois pelotões do Esquadrão de Cavalaria 1, o Pelotão nº1 e o nº2, ao qual eu pertencia, estava previsto que se entregassem mil e tal elementos. 

Havia palhotas construídas para os abrigar.

Ninguém se entregou.

E o “BOCAS”, um velho Dakota da Força aérea, continuava com um potente altifalante a sobrevoar o mato e a pedir aos guerrilheiros e civis que se entregassem às nossas F.A. 

Lançava panfletos divulgando as vantagens que havia se se pusessem do lado das Forças Portuguesas.

Mas os Macondes são um povo especial. 

Sabem o que querem e, por bem, são leais até à morte. 

Por mal, no seu território, são invencíveis.

E esse mal, já algumas das nossas autoridades administrativas civis, o tinham feito. 

Mas isso é outra história.

O planalto é arborizado por uma vegetação rasteira, composta de densas lianas resistentíssimas, impenetráveis e que raramente atinge dois metros de altura, que envolvem as árvores que delas não se conseguem libertar. 

Por baixo deste céu verde, não se vê o sol e são poucos os locais onde a claridade penetra. 

Vista do ar, parece um mar verde-escuro, com umas raríssimas pequenas clareiras.

Nesse tufo para nós impenetrável, existem túneis cavados na vegetação por onde os Macondes se deslocam a pé, abaixados, protegidos do sol e da vista de intrusos, deixando para trás, em locais que só eles sabem as suas explosivas armadilhas que tantos mortos e estropiados nos causaram.

Claro que as nossas tropas, à custa de muito sangue derramado, lá foram aprendendo a deslocarem-se por esses túneis cavados na vegetação, improvisando duma forma extremamente simples os seus detectores de armadilhas. 

Só mesmo o engenho desses soldados, inventaria um detector constituído por uma cana e um cordel.

Mas, como os guerrilheiros e populações não se entregavam e as principais Bases inimigas foram encontradas pelas tropas especiais Portuguesas abandonadas, era necessário incendiar a vegetação para lhes podermos “pôr a vista em cima”.

Mais uma vez a genialidade dos comandos manda largar pela Força Aérea bombas incendiárias “Napalm”, para incendiar esta vegetação que servia de abrigo aos nossos inimigos. 

Mas as lianas nem sequer ardiam.

O tipo que inventou a Napalm nunca esteve no Planalto de Mueda e esqueceu-se de pôr no Manual de Instruções que esta bomba não servia para fazer arder aqueles arbustos Macondes. 

Esqueceu-se também de avisar que por qualquer razão, ali, muitas delas não explodiam. 

Ou por serem mal largadas ou porque a vegetação amortecia o embate no solo.

Da mesma forma que nós capturávamos o material que os guerrilheiros abandonavam em fuga, eles aproveitavam e guardavam o que podiam do nosso. 

Entre ele, bombas da aviação que não explodiam.

II – Nangololo – entregaram-se dois guerrilheiros.

Enquanto a Engenharia Militar tentava aumentar e alargar a pista de aviação, com os enormes Caterpillars D -12 abrindo mato nas lianas Macondes, com as lagartas a derrapar, os homens do Esquadrão e não só, faziam a protecção aos operadores das máquinas. 

E, quando o Caterpillar já não tinha força para arrancar e partir as lianas, as motos serras ajudavam na tarefa.

Era muita gente na pista uns meio fardados meio desfardados, negros, brancos, asfaltadores da engenharia, militares emboscados nos limites da pista, Panhards para cima e para baixo, homens a pé ou de Unimog, pista acima e pista abaixo.

O quartel do Batalhão de Nangololo era um luxo. 

Estava num dos extremos da pista. 

Tinha uma Igreja que servia de camarata para aquele pessoal todo e uma bateria de artilharia que substituía o relógio do campanário da Igreja a dar horas. 

Durante a noite, de hora a hora, lá se disparavam uns obuses para a serra do Mapé, fazendo estremecer tudo e acordando toda a gente. 

Toda a gente talvez não, mas pelo menos aqueles que como eu, não estavam habituados aquele estranho modo de dar horas. 

Quando o vento soprava mais forte, o feijão macaco atacava todos.

O aquartelamento até tinha uma porta de armas com uma cancela de pau, para não deixar entrar intrusos no recinto. 

Aquilo parecia ser a sério.

No outro extremo da mesma pista a cerca de 2 quilómetros, eram as instalações e comando do Esq., Cav. 1 que, incompatibilizado com o comando do Batalhão, era constituído por quatro tendas cercadas por uma corda, cerco interrompido pela entrada guardada por um garboso soldado também para impedir entradas de intrusos sem prévia autorização do capitão.

O gabinete do sargento amanuense era em cima de uma Mercedes Benz de seis toneladas, onde se sentava sobre umas caixas de madeira cheias de granadas de morteiro e escrevia à máquina e tratava de toda a papelada com o esmero possível.

Um belo dia aproximam-se dois homens da sentinela do Batalhão de Nangololo e perguntam pelo Comandante. 

Uma pergunta tão estranha num dia tão normal fez com que a sentinela lhes respondesse: “- Eh! Pá, o que é que vocês querem?”

“Queremo-nos entregar!”

Só depois é que a sentinela reparou que as armas dos dois não eram iguais à dele, mas sim Kalashnikovs russas.

Apontou-lhes a G3 assustado, eles entregaram as armas e lá chamou alguém para os acompanhar ao Comandante.

Eles, dois militares da Frelimo, aproveitaram a confusão que havia na pista de Nangololo passaram pelas nossas seguranças, e no meio dos nossos militares para se entregarem.

Se não se tivessem apresentado, teriam almoçado na cantina dos nossos soldados, dormido na camarata e podiam ter seguido viagem no dia seguinte.

Haviam casos anedóticos destes. Já tinha acontecido um ano antes em Nova Guarda. 

Estávamos sentados à porta de uma cantina a comer a ração de combate e aproximam-se de nós dois africanos, dirigem-se ao Alferes que estava sem os galões e dizem-lhe: vimo-nos entregar. Entregaram-nos as armas e levamo-los para Vila Cabral. Como sabiam quem era o alferes se estava sem galões?

Mas, voltando a Nangololo.

A CCS (Companhia de Comando e Serviços) fez uma tentativa de levantamento de rancho (greve à alimentação) e, de castigo, foram mandados fazer um patrulhamento a pé no mato. 

Estes militares não saíam habitualmente do aquartelamento.

Após duas horas de caminho, foram emboscados. 

As rajadas ouviram-se perfeitamente no Quartel e o capitão Faria Afonso, meu comandante, que tinha a sua tenda de comando no extremo da pista de aviação de Nangololo, mete a Panhard a corta mato, conforme pôde, pois haviam umas clareiras próximas do Quartel onde tinha sido uma antiga machamba. 

Cruza-se com os militares da CCS que já vinham de regresso com um ferido ás costas.

O Capitão Faria Afonso tenta encontrar os atacantes pois segundo ele deveriam ainda andar por perto, mas encontra apenas um acampamento abandonado com algumas palhotas e sepulturas.

O acampamento era, provavelmente, utilizado pelos guerrilheiros que ao aperceberem-se da aproximação da companhia de Nangololo, abriram fogo sobre os militares desprevenidos, atingindo um deles.

Os guerrilheiros quando sentiram a Panhard fugiram levando consigo tudo o que puderam deixando para trás, além dos mortos sepultados, as palhotas e um casal de velhos que devido à avançada idade não os puderam acompanhar.

Os militares do Esquadrão destruíram tudo, queimando as palhotas e destruindo as sepulturas.

Isto aconteceu, dois dias antes da Frelimo colocar na picada habitualmente patrulhada pelo Esquadrão, as bombas que a nossa Força Aérea largou e não explodiram.

III - 17 de julho de 1970

Nesse dia 17 de julho de 1970, uma patrulha composta por duas Panhards, uma Berliet preparada para rebentar minas e um Unimog com atiradores, saiu de Miteda para Nangololo.

Como o percurso era curto, normalmente fazia-se a “picagem” num dos sentidos, regressando rapidamente para não “dar tempo aos guerrilheiros colocarem minas”.

Mas nesse dia, os militares demoram-se mais tempo em Nangololo do que o normal e, no regresso, a primeira Panhard cujo chefe de carro era o Furriel Milº. Carlos Alberto Almeida Dias, conduzida pelo Daniel Viegas fez explodir uma bomba. 

O cesto (torre) da Panhard foi arrancado do resto da estrutura e projectado a cerca de vinte metros ficando a arder com dois militares lá dentro enquanto as munições e granadas que transportava explodiam e a gasolina fazia arder tudo, não deixando que alguém se aproximasse dos destroços. 

O Viegas, recebeu sob si o impacto directo da bomba e o seu lugar de condutor “abriu-se” como se de uma lata de sardinhas se tratasse.

O soldado condutor do rebenta minas, o Matos, também morreu com um estilhaço da explosão.

Quem testemunhou o estado em que ficaram os corpos da tripulação da Panhard, fez-me um relato que não me atrevo aqui a reproduzir. Os militares sobreviventes ficaram em estado de choque sem saber que fazer.

Quando em Nangololo se soube do desastre, foram dadas ordens para a coluna regressar, mas o capitão Faria Afonso não as acatou dirigiu-se para o local do rebentamento e deu ordens para que se avançasse. 

O Capitão Faria Afonso já tinha idade para ser Major, mas alguns castigos atrasaram a promoção. Tinha-lhe aparecido a oportunidade de ser promovido por bravura e distinção.

O seu condutor de Panhard, o soldado Bramão Miranda traumatizado com o sucedido, implorou ao capitão que voltassem para trás. Mas este insistiu para que se contornasse o buraco causado pela explosão e avançasse. 

O Bramão responde-lhe: “Meu capitão, é melhor mandarmos fazer picagem antes de avançarmos, podem haver mais minas por aí.” 

Ao que o capitão lhe responde: “Se estás com medo, sai daí, conduzo eu a Panhard”. 

O Bramão deu o seu lugar ao capitão e chorou de raiva. 

Todos sabíamos que ele era um valente soldado, nunca tinha medo ou não fosse transmontano. Nunca ninguém lhe tinha dito que era covarde. 

Antes do capitão arrancar com a auto-metralhadora, o Bramão, a chorar, subiu para o lugar do capitão. 

Poucos metros mais à frente uma nova explosão sob a Panhard, destruindo-a e com ela os seus ocupantes.

Quando chegam reforços de Miteda, recolheu-se conforme se pôde o que restava dos corpos dos seis tripulantes das Panhards e do condutor Matos da Berliet rebenta minas.

Mais à frente, no sentido Nangololo - Miteda, após picagem, foram encontradas mais duas bombas da nossa Força Aérea, “ligadas” a duas minas anti-carro cada uma delas.

Só assim soubemos o que provocou a destruição das Panhards, caso contrário, só poderíamos especular.

Nessa noite ficaram dois furriéis e alguns soldados a guardar os destroços e o que restava dos corpos. Hoje passados 50 anos, os furriéis, continuam a fazer tratamentos psiquiátricos.

Há quem diga, mas isto são suposições, que esta acção da Frelimo que já estava numa fase de retirada do planalto, foi a retaliação contra o Esquadrão, pela acção levada a cabo pelo capitão Faria Afonso, dias antes, no acampamento encontrado próximo de Nangololo.

Eu soube dos acontecimentos nesse mesmo dia à noite. 

Estava em Muidumbe e liguei o C42, rádio de FM da Panhard, tentando ouvir as conversas dos guerrilheiros que comunicavam nesta onda de frequência. 

Mas, acabei por sintonizar os meus camaradas de Nangololo e Muidumbe a falar sobre estes acontecimentos. 

Comuniquei-os aos meus camaradas de Muidumbe que também ficaram em estado de choque.

No dia seguinte de manhã, quando o 1º pelotão que estava em patrulha regressou, saiu o 2º pelotão para a picada da Capoca, como se nada tivesse acontecido.

Passados cinquenta anos, ponho-me a imaginar como seria bom beber um copo com o Daniel Viegas como faço com o Mealha, passar um fim de semana no Alqueva com o Almeida Dias, como faço com o Viriato ou dar um abraço ao Bramão com dou ao Banza.

Estes homens partiram prematuramente, mas procuro imaginá-los com os cabelos brancos filhos e netos, como eu. 

É bom que alguém os recorde pois eram militares destemidos, disciplinados, extrovertidos e duma coragem a toda a prova.

O Capitão Faria Afonso recebeu uma Cruz de Guerra de 1ª classe por este “ato de bravura.”

Os outros que com ele morreram, apenas foram vítimas das loucuras dos homens.

Já quase ninguém fala deles.

Nesse dia 17 de julho de 1970 morreram do Esquadrão de Reconhecimento de Cavalaria 1 de Moçambique, os seguintes sete militares:

1-Capitão Jaime Alvim Faria Afonso, natural de Lisboa;

2, Furriel Carlos Alberto Almeida Dias. natural de Lourenço Marques;

3- Soldado Duarte Tomás Bramão Miranda, natural de Bragança e residente em Lourenço Marques;

4- José Manuel Matos, natural de Lisboa e residente em Lourenço Marques;

5- Daniel Viegas, natural de Olhão e residente em Lourenço Marques;

6- 1º cabo Victor Manuel Silva, natural de Lisboa e residente em Lourenço Marques;

7- 1º cabo Mangas Pereira, natural de Ourém e residente em Lourenço Marques.

Manuel Serafim de Matos Sousa

Ex-furriel Milº de cavalaria

Notas finais:

O camarada Manuel Pereira Martins no seu livro “Memórias de um Tempo Perdido” também descreve este acontecimento de 17-7-1970. 

São factos que ambos acompanhamos e que não podem ser plagiados. 

Apenas descritos com mais um ou outro pormenor;

Há quem defenda que esta guerra deveria ter continuado;

Mas a guerra continua em Cabo Delgado mas com outros protagonistas,

Avô, Avô, olha o que eu encontrei..., por António Júlio Sarmento

‎Antonio Julio Sarmento‎ para PICADAS DO CABO DELGADO

2020-02-29

Tempos revoltos, tempos difíceis!

Pegou na foto, já amarelecida pelo tempo e foi ter com o Avô.

Avô, Avô, olha o que eu encontrei.

Sentado na poltrona, lá estava o Avô dormitando e talvez sonhando com uma Vida, cheia de memórias e vivências já passadas.

Avô olha o que eu encontrei, quando é que foi tirada esta foto? 

Quem são estes militares? 

Tu também estás aí?

Sim estou, Pedro, na tua escola os professores nunca falaram da guerra colonial?

Não Avô nunca ouvimos, falar nisso.

Infelizmente, hoje isso é uma realidade, mas o Avô vai-te contar, o que foi esse tempo de guerra e sofrimento, com morte, feridos e sequelas , para muitos jovens, naquela maldita guerra.

Naquele tempo o serviço militar era obrigatório, não é como hoje, que só vai para o serviço militar, quem quer naquele tempo ou se ia ou fugia-se. 

Naquele tempo haviam as chamadas províncias ultramarinas. 

As gentes dessas terras, chegaram à conclusão que, já era tempo de seguirem em frente e tomarem as rédeas e governo das mesmas. 

Tentaram dialogar e acertar a melhor forma de o fazer.

Mas como sabes, vivíamos nesse tempo numa ditadura.

Esses governantes nunca chegaram a acordo rejeitando, qualquer solução pacífica.

Eles revoltaram-se pegaram em armas, para conseguirem a sua independência.

Então durante quatorze anos eu e muitos jovens daquele tempo, fomos mandados para África, defender esses territórios.

Aí lutámos com bravura aí morremos ou ficámos feridos, com mazelas para toda a Vida. 

Essa fotografia, que tens na mão foi tirada numa altura, em que tivemos uma emboscada.

Estávamos a pôr numa maca improvisada um Camarada, que tinha sido ferido com gravidade e estávamos à espera do helicóptero, para se fazer a evacuação para o hospital militar mais próximo.

Como vês a nossa juventude não foi uma Vida fácil.

É verdade Avô, por aquilo, que me contas, vocês foram uns bravos soldados, tenho pena, que os nossos governantes tenham apagado e esquecido esse período triste e dramático da nossa História.

Resta-nos, Avô as tuas memórias e testemunhos de muitos outros militares, felizmente ainda vivos, para nos contarem e nos recordarem esses tempos. 

A grande viagem!, por António Júlio Sarmento

Antonio Julio Sarmento

Tema de conversa · 4 h

A grande viagem!

O começo de uma viagem, que para muitos será, o princípio do fim das suas jovens Vidas!

Depois de toda a tropa, entrar nas carruagens e depois de uma ronda pelas mesmas, para ver se estava tudo em ordem e acomodados, foi dado o sinal de partida.

O comboio começou a sua viagem em direcção ao Sul, levando mais uma vez centenas de jovens soldados, que iriam tirar uma especialidade depois de uns meses de recruta. 

E no percurso da viagem até Lisboa, as carruagens iam ficando vazias à medida, que os jovens soldados, iam sendo distribuídos pelos vários quartéis das regiões militares ao longo do percurso,até chegar a Santa Apolónia.

Muito de nós íamos tirar uma especialidade, para mais tarde, irmos fazer parte de batalhões, que iriam ser mandados para a guerra colonial.

Para muitos foi o princípio do fim das suas jovens Vidas, pois naquela altura, todos éramos poucos, para ir para uma guerra, que nenhum de nós desejou ou provocou e assim durante longos e amargurados anos milhares de jovens foram sacrificados.

Muitos morreram, outros, ficaram feridos e com mazelas, para toda a Vida.

Nesses anos de sacrifício e dor, para muitos de nós, há uma grande verdade, da qual nos podemos orgulhar. 

Aí nasceu uma grande e perfícua amizade,e camaradagem, que perdurará até ao fim dos nossos dias.

Lata de sardinhas..., por José Monteiro

José Monteiro

16/05/2020

Lata de sardinhas

Em Mueda, a minha flat era constituída por operacionais e especialistas, sendo estes enfermeiro, transmissões, mecânico e vago-mestre. 

Ali convivemos 13 meses, fazíamos as nossas festas nocturnas até altas horas da madrugada. 

Todos os dias havia militares fora do quartel, quer em operações, quer em patrulhas. 

Quando um dos operacionais saia, se fosse a horas que os " meninos " estavam a dormir, fazíamos barulho com a preparação da saída, quer a vestir, quer a calçar, quer a preparar o cantil e as rações de combate e muitas vezes os " dorminhocos " eram presenteados com alguns conteúdos das rações de combate que não gostássemos. 

Claro que também sempre fomos presenteados com mimos verbais e algumas vezes com restos de rações.

Já não era chéquinha, já tinha alguns bons meses de comissão, já conhecia bem o terreno.

Fizemos uma operação, preparada para 4 dias, mas que acabou por levar mais tempo, tendo havido necessidade de sermos reabastecidos, quer em rações de combate quer em água.

Já não me lembro muito bem do nome da base a assaltar, mas lembro-me que passamos a noite sempre a andar e apenas descansamos aos primeiros sinais do alvorecer.

Foi no Vale de Miteda, do lado esquerdo da picada que vai para Nancatar. 

O terreno tinha muito relevo, as paragens eram curtas e apenas para a alimentação e onde descansávamos, verdadeiramente, era durante as noites. 

Era tempo de muita chuva e bastante frio nocturno, todos nós começamos a ficar exaustos e alguns graduados foram junto do comandante da coluna para comunicar a situação.

De repente, ouve-se , ao longe, " Tropa ué, tropa ué " seguido de um disparo. 

Era sinal que já tínhamos sido detectados pelos guerrilheiros e estes estavam a avisar a população civil, que sempre existia perto das bases, para os alimentar com as suas machambas.

Perante tal situação apenas havia uma de duas soluções, regressar ao quartel, ou prosseguir para a base. 

Foi esta última que o comandante ordenou.

A partir dali, os comandantes de secção avisaram o seu pessoal para aumentarem a distância entre cada um e olho bem aberto, porque eles poderão estar à nossa espera na base.

Não se ouviu mais gritaria, nem tiros, apenas a chuva que continuava a cair. 

Dois grupos de combate, cerca de 50 militares, ficando uma secção a proteger a retaguarda e as restantes fazem um semicirculo e entramos na base. 

Felizmente ninguém estava para nos " receber ".

Não era uma grande base, já sabíamos antecipadamente, era um local de passagem e de acolhimentos dos guerrilheiros, que aproveitavam para " educar " os civis para a sua luta.

Procedimento habitual nestas situações, palhotas inspeccionadas e incendiadas logo de seguida, fazendo jus ao nome, dado pela Rádio Moscovo, "os incendiarios da 1710 ".

" Ala que se faz tarde ", expressão militar que quer dizer, vamos embora que os gajos podem fazer " chover " morteirada sobre nós.

A chuva não parava , e nós também não paramos para almoçar, sempre a andar e enfiámo-nos numa zona de floresta bastante densa, onde se caminhava apenas abrindo caminho à catanada.

As secções sucediam-se à frente, para rendição, e mais uma vez foi chamada à atenção do comandante para haver uma pequena paragem e assim sucedeu.

" Está no ir, está no ir ", ouviu-se a voz do comandante, todos nós, lentamente,nos levantamos e recomeçamos a caminhar.

Na última noite, finalmente a chuva parou e o céu apresentava-se bastante estrelado, a antecipar um nascer do dia limpo e com sol. 

Deixámos de ouvir os galos e o choro de crianças, sinal de que não estávamos perto dos guerrilheiros nem de machambeiros.

De repente, e contra o que era habitual, recebemos a ordem para o regresso ao quartel, e que o encontro com o esquadrão seria nas águas.

Chegamos a Mueda, ainda bastante de noite, os unimogs param em frente da caserna e cada um regressa ao seu local. 

Por mim, não consigo fazer o meu percurso habitual. 

Não havia casqueiro, o padeiro estava a aquecer o forno, as cantinas e as messes fechadas. 

Não consegui, limpar-me por dentro, com uma cervejola fresquinha. 

Dirigi-me para a flat Nº 2, a minha, onde os " meninos " estavam a dormir. 

Entrei, com aquelas botas de " ballet " e dirigi-me para o 

meu quarto, imediatamente seguido por " mimos " dos " meninos ", que entretanto tinham acordado.

O meu objectivo era, como habitualmente, comer uma lata de ração, tomar banho e, finalmente, meter-me entre os lençóis. 

Seguindo esse pensamento, fui por baixo da cama, e descobri uma lata de sardinhas em tomate. Acto continuo, devia estar mesmo muito cansado, coloquei a lata a aquecer na pequena lamparina, pertença do enfermeiro, e sentei-me na minha cama para me despir. 

Ouviu-se um estoiro que acorda , novamente, os camaradas da flat. 

As paredes do duche ficaram cheias de fragmentos de sardinhas e de tomate, voltei a ouvir " mimos " dos meus camaradas de dormitório. 

O tempo fez esquecer esses " mimos ", mas provavelmente o mais suave teria sido " Checa de merda ", pois , com o cansaço, tinha-me esquecido de abrir a lata. 

Já não tomei banho e enfiei-me dentro dos lençóis, sujo por fora e por dentro.

Linda-a-Velha, Julho de 2017

Coluna Saurio MUEDA - OMAR - MOCÍMBOA DO ROVUMA, por Manuel Neves Silva

Manuel Neves Silva

10 de maio às 15:14

Coluna Saurio MUEDA-OMAR-M. ROVUMA

MEMÓRIAS DA GUERRA COLONIAL-

Por: M Neves Silva- Furriel Miliciano de Armas Pesadas

Nove de Maio de 1973, madrugada triste, fria e húmida em Mueda a Capital da guerra no Planalto dos Macondes.

Alinhavam-se as berliets militares e os camiões civis. Iniciava-se a coluna logística Sáurio 01,viagem de reabastecimento logístico a Omar e Mocímboa do Rovuma.

A tropa era composta por três grupos de combate da Companhia de Caçadores 4140 do Furriel Lopes, do Alferes Joaquim e do Alferes Feire; dois grupos da companhia de Artilharia 3503 comandados pelos Furriel José Caseiro​ e Alferes Coelho; três secções de morteiros médios do Alferes Casimiro; uma secção de sapadores sob a responsabilidade do Furriel Jacinto; um pelotão de Cavalaria do Alferes Menéres e ainda um Grupo Especial de tropas africanas, o GE 208,do Alferes Antonio Manuel Pereira Giestas.e dos Furriéis Julio Leitao e André Jorge Silveira

Todos estes militares distribuíam-se pelas caixas das viaturas e pelos flancos da picada, pela testa da coluna. Eram diversas as missões de todos estes grupos: proteger o comboio contra ataques; proteger os flancos, esquerdo e direito; emboscar os trilhos de acesso à picada; abrir o percurso.

Era um bulício de homens, de espingardas G3, cartucheiras, granadas de morteiro, granadas de mão, lança granadas, rações de combate…..

E eram as gargantas secas de amargura, de sofrimento, de ansiedade, de medo.

O comboio verde estendia-se enorme, ocupando toda a avenida da cidadela militar.

À ordem do Capitão Miliciano Vasco Gonçalves toda esta mole se põe em marcha com a ronca dos motores, as baforadas diesel dos escapes e o serpentear lento com as vénias dos carros à esquerda e à direita ao sabor da irreverência dos buracos e das depressões da picada.

Ao meu pelotão comandado pelo Furriel Lopes, homem minhoto das terras de Celorico, cabia a tarefa e responsabilidade de encabeçar a ”“excursão”, de rasgar o itinerário, de detectar e neutralizar minas, armadilhas e outras quejandas surpresas dos “turras”, até ao Posto de Águas 34, onde este Sáurio se bifurcaria em dois, um para Omar e outro para Mocímboa do Rovuma.

Estes postos de água, agora desactivados, antes da guerra, ao tempo da majestática Sociedade Agrícola Algodoeira (SAGAL) forneciam uma determinada quantidade de água a troco da inserção duma ficha que valia 50 centavos de escudo (uma quinhenta). Estão distribuídos um pouco por todo o lado ao longo destes caminhos. Servem agora como pontos de referência das estradas (picadas).

Foi este sistema de distribuição de água, e foi a Companhia do Algodão (SAGAL) grandes fontes de descontentamento e revolta para os trabalhadores nativos macondes, que se viam coagidos pela empresa a plantar algodão e a entregá-lo a esta por irrisórios preços. Depois para matarem a sede teriam que devolver o parco soldo naquelas torneiras. Os portugueses não foram uns colonizadores exemplares……

A vegetação densa, estava eivada da comichão do” feijão macaco”, essa vagem parecida com o feijão-verde que uma vez tocada, solta aquele castanho pó que desencadeava coceira e mais coceira e ainda mais coceira qual infernal sarna que punha os nossos corpos em brasa.

Tudo nos atazanava o psiquico e o físico. Para além da vagem da comichão, eram as talacas, essas enormes formigas que se deslocavam em fila indiana, qual batalhão bem formado em ordem unida e que ao morderem preferiam deixar o ferrão, a abandonar as nossas pernas.

Mas ainda pior, era o perigo sempre presente, o risco de se furado por “frela” bala ou de ficar estropiado com o estoirar duma mina debaixo dos nossos pés.

E assim, ordem dada, avançámos picando a picada, num pleonasmo de picas, aquelas varas de bambu com um prego na ponta com que os soldados do grupo da picagem, agora com o estatuto de picadores, iam batendo repetidamente o chão à medida que avançavam tentando assim “apalpar” as minas a uma distância segura.

Era uma “tecnologia de ponta”, esta ponta de aço na ponta da cana de bambu. Na outra ponta da pica, estava sempre a vida do batedor.

Esta técnica de sentir as minas na ponta, era complementada com a tecnologia ainda de mais ponta dos detectores electrónicos de metais, que neste particular levavam o nome de pesquisadores de minas. Mais eficazes e mais seguros, porque evitavam o toque com o solo, estes aparelhos eram mais raros porque mais caros que o bambu e porque eram mais propensos a avarias e também porque a vida dum soldado pouco valia.

Fazia-se uma guerra barata em material, fazia-se uma guerra cara em vidas humanas.

Neste primeiro dia de sofrimento e antes ainda do meio-dia já tínhamos topado com uma mina anticarro, essas “marmitas” de TNT que fazem ir pelos ares viaturas e homens. Detectámos ainda um fornilho, série de minas e granadas e outras merdas explosivas ligadas entre si por cordão detonante de tal modo que ao ser accionado um elemento desta cadeia, todos os outros deflagram em sequência, rentabilizando assim os estragos.

O Grupo de picagem avançava como que perseguindo caracóis, seguido pela primeira viatura, o rebenta-minas, num movimento, chiado, ronceiro e deselegante.

Era integrado por picadores protegidos com as G3 dos atiradores, armas sempre atentas, sempre nervosas, apontando para qualquer ruído, qualquer sinal de perigo, qualquer surpresa vinda da densa mata. Atiradores e picadores revezavam-se, para aliviar cansaços, trocar tarefas, e alternar os estatutos entre picador e atirador.

Era um trabalho lento, monótono, cansativo, enervante. Atrás de nós toda aquela massa de carros, de armas ligeiras e pesadas, chiava, roncava, movendo-se pesadamente.

O Heitor, à minha frente, estacou a pica no chão, embrenhou-se no mato, abriu a braguilha e pôs-se a mijar.

-Não repitas isso muitas vezes. Não deves sair do trilho de picagem. Na próxima podem ficar aí os teus “pedais ”-gritou, chateado o Furriel Duarte, no seu sotaque madeirense

-Meu Furriel, agora tive que ir agarrar noutra pica. Na minha pica!-gracejou o Heitor enquanto compunha a braguilha, “acachando” a picha.

O Grupo tinha parado por instantes o batuque da picagem. Atrás de nós a primeira viatura, a rebenta-minas distanciava cerca de cinquenta metros. O Heitor regressa para a outra pica. Íamos recomeçar quando uma viatura, a terceira voou estrondosamente ao calcar uma mina.

-Caralho -berra o Furriel Lopes defraudado-deixaram passar aquela “marmita”

-Atão e só “arrebentou” na terceira viatura? -indagou o Moreira, apontando o dedo na direcção da tragédia.

-É uma daquelas de triquetes e devia estar estava regulada para “arrebentar” só no terceiro-sentenciou o Cabrita, enquanto ferrava com violência a pica no chão.

-Foda-se! Se nós não a detectámos é porque é de espoleta química e essas não acusam no detector- afirmou convicto o Cabo Adriano Pereira​ ,limpando com o quico o suor da testa.

Tínhamos, espalhados pelo chão ao redor da estropiada berliet, os gritos de dor de nove camaradas gravemente feridos

Os gritos vinham do chão. Os gritos vinham do ar. Os gritos estavam em mim. Todo eu era já um grito. Eu já não suportava o grito.

Veio-me à memória a letra da canção:

“ Lá longe, onde o sol castiga mais

Não há gemidos nem ais,

Há coragem e valor

Mas quando alguém do nosso grupo cai

Ainda pior, ainda sofremos mais

Faz-nos sentir, faz-nos pensar

Talvez da próxima vez

Seja eu quem vai tombar….”

Mais azáfama, mais ordens e contraordens, muita tristeza, muita consternação, muitos nervos na flor da pele.

Era o pessoal das transmissões gritando, alfas, bravos, charlis e rómeos a pedir helicópteros para a evacuação.

Não se pode perder tempo. Não há tempo a perder. Há que cuidar deles, estabilizá-los com o saber e sangue frio do Furriel Enfermeiro Elias.

Há que capinar, fossar, romper desenrascar um heliporto, antes que anoiteça, para o poiso do helicóptero que vem buscar estes desgraçados, para outros cuidados médicos em Mueda.

Deixámos as picas e corremos às ordens do Furriel Lopes a proteger de armas em riste, o pessoal que abria a clareira para o poiso da aeronave. Os guerrilheiros estão seguramente por perto e não queremos mais surpresas.

Eu aperreava no meu corpo a minha G3 mulher, a minha amiga G3.

A tarde deste dia entardeceu triste, amarga, carregada de nuvens de incerteza e a noite apanhou-nos ali mesmo, escura, aziaga tal como a nossa dor.

Sentia-me estranhamente estranho, não me sentia eu, não era eu quem estava ali naquele filme de terror. Sentia-me uma rocha, quando vê o rastilho arder em direcção à dinamite no seu interior.

Esgravatei no saco bornal a lata de “Fray Bentos”, carne de conserva Sul-africana. Engulo mais uma laurentina. Fumo mais um cigarro. Tento dormir, tento esquecer…

Estamos cansados, não dormimos, não sonhamos. Amedronta-nos saber que os “Frelos” sabem que estamos ali, vulneráveis, á mercê da sua morteirada.- Porra! Em que buraco me fui meter.

Sentia na boca o sabor amargo da cerveja e sentia na alma a acidez da minha vida.

Vêm-me à memória as imagens, saudosas recordações daqueles tempos despreocupados de Lisboa no Jardim da Estrela, a mordiscar as gajas que passavam. Dos serões de estudo de Físicas e Matemáticas no Café Portugália. Das sessões de cinema no José Lúcio da Silva em Leiria e que sempre tinham ponto final, num copo de verde vinho “Três Marias”, já com horas sonolentas e espreguiçadas, no Café Ponto Final.

Amanheceram as neblinas da manhã. As folhas das árvores pingavam lágrimas. As silhuetas da vegetação e dos soldados eram esbatidas desfocadas, mal definidas, tal como os meus pensamentos, confusos, esquizofrénicos. Havia um alvoroço de despertar, um vozeirar ao logo de mais de quinhentos metros por onde se estendia a coluna.

São cinco e meia da manhã. Esta bicha está a ponto de ser por de novo em marcha. Calço as botas que serviram de almofada durante a noite. Trinco o resto de pão que sobrou de ontem com a marmelada da ração e bebo o chocolate e estremeço. Estremeço com a sequência de explosões: PUM!….PUM!…PUM!...PUM! E logo uma voz de comando: - Enfermeiro à frente! Passa palavra! Temos dois feridos!

E vejo o Luís Elias a correr com os primeiros socorros nas mãos.

Ao tentarem encher o cantil na água do auto tanque, os soldados António Trinta e Carlos António, da minha companhia tinham tropeçado numa armadilha que lhes arrancou os pés e parte das pernas.

Esta armadilha esperou cinicamente uma noite debaixo do tanque da água para reclamar as suas vítimas de manhã.

Mais sangue mais estropiados e ainda estamos no inicio. Pisar ou não pisar a mina é uma questão de sorte…morrer ou não morrer é uma questão de morte.

Outro heliporto, mais sangue frio do enfermeiro, verdadeiro herói destas tragédias. O Elias esconde as emoções, não pode ficar escravo de sentimentos. Há vidas em perigo. Tem de agir!

Mais carne despedaçada e despachada para a Enfermaria de Mueda.

Os amigos que com eles partilharam o bocado de chão, debaixo da Beliet durante a noite, choram:

- Ninguém imagina o que estamos aqui a sofrer! Aqueles filhos da puta do “ar condicionado” é que deviam estar aqui. Já se foderam onze gajos e isto não vai ficar por aqui. Logo seremos nós.

Mais além o alguém da 3503 berrava:

- Foda-se esta merda, vamos ter mais um dia de festa do caralho, mandam-nos para aqui morrer e ver morrer. Um gajo anda aqui até levar um tiro na mona ou pisar uma mina, depois acaba-se tudo, acabam-se os sonhos, acaba-se a vida, é como se um gajo nunca tivesse existido.

Pois-disse o Elias, arrumando os primeiros socorros- ainda nem temos um dia nesta porra e já é o que é, onze desgraçados e dois deles sem pernas. Que mais merda estará para vir hoje? Isto está tudo semeado de trotil! Não sabemos onde deveremos por os pés.

Lembrei-me da frase de negro humor que li ontem de manhã no cartaz pendurado na árvore, lá atrás, na saída de Mueda:

Reduz o perigo das minas em 50%., Anda ao pé coxinho!

O helicóptero com os feridos a bordo, roncou mais alto, levantou, roçou a copa das árvores, ganhou altura, rodou no ar e tomou a direcção de Mueda.

Verdadeiros heróis, estes pilotos da Força Aérea. Arrepia-me ver o modo e a destreza como encaixam aquelas máquinas em tão exíguos espaços. A eles e à sua coragem se devem muitas vidas resgatadas.

Estávamos a um quilómetro do Posto de Águas 34.Tanto tempo e tanto sacrifício despendido para tão pouco caminho percorrido.

Durante este quilómetro foram “desembrulhadas” do chão mais sete armadilhas e mais duas viaturas foram dinamitadas. Há sempre minas que nos escapam. A pica não as sente, o detector não as ouve, o picador não as vê.

Para algum alívio das nossas consciências de picadores, não houve homens dinamitados.

Posto de Águas 34, dez e meia da manhã. O comboio militar dividiu-se em dois: uma parte seguiu para Omar, a outra para Mocímboa do Rovuma. Estávamos no segundo dia dum total que viriam a ser de dez dias que ainda iria durar esta operação Sáurio 01.

Eu segui para Mocímboa com o meu grupo, um pelotão de cerca de trinta homens, com três Furriéis: Eu, o Duarte e o Lopes. Era nossa missão agora proteger a Artilharia interveniente neste percurso.

Os Frelos deixaram-nos. Outro tanto não se passou com a secção que se dirigiu a Omar, que sofreram várias emboscadas, abonos de morteirada e viaturas dinamitadas. No cômputo geral, esta operação iria custar três mortos e dezoito feridos, quando dez dias depois tínhamos chegado a Mueda

Mocímboa do Rovuma situa-se num planalto com abrangentes vistas sobre o largo rio que se espraia lá em baixo e que lhe dá o nome. A enigmática Tanzânia avista-se mais além na outra margem. Não fosse a guerra e estas paragens seriam um pedaço de paraíso.

As nossas viaturas, descarregaram. Entre outras muitas outras “viandas”, traziam cerveja, o que alegrou sobremaneira as tropas aqui aquarteladas pois o stock das laurentinas, mack-mahons e manicas já estava em ruptura.

Depois de tantos sofrermos para aqui chegar foi bom sermos recebidos com uma refeição quente.

Foi um almoço de participada tertúlia. Foi o contar da epopeia da viagem, foi um continuar a sofrer pela viagem de retorno. Iríamos decalcar o mesmo percurso mas agora às avessas.

Eu estava avesso de apreensão e medo. E comia a saborosa cabidela e bebia as laurentinas e fumava nervosamente os primeiros cigarros do maço recém-adquirido.

Seria no dia seguinte o inferno da torna viagem.

Um Furriel deste destacamento, falou-me da última vez que aqui foram “abonados” de morteirada pelos” turras” e falou-me das operações de patrulhamento das imediações e falou-me de como uma gazela tinha sido apanhada por uma mina do campo minado, protecção que os circundava, e de como esse bicho virou jantar na messe de sargentos e falou-me de tantas coisas e de tantas memórias…

Eu vinha sujo, completamente nauseabundo de suores acumulados e fermentados com o calor lá da picada. Sentia-me como um rato de esgoto.

- Já viste Furriel, eu a entrar assim malcheiroso na pastelaria Suíça em Lisboa? Era eu a entrar e a pastelaria a evacuar.

Deixando-se rir da minha piada, compreensivo e solícito o Furriel apontou-me o duche enquanto me estendia uma laurentina. Era um balde de zinco pendurado numa trave e perfurado no fundo para ”chuveirar” a água.

E soube-me bem aquele banho “maconde” e soube-me mal ter de vestir a mesma roupa transpirada e sobretudo ainda com alguns pólenes do legume da “coçagem”.

Eu estava estoirado, cansado, com a cabeça desorganizada pelos acontecimentos recentes. A tarde acelerava a queda. As águas do Rovuma ao fundo espelhavam ainda a já pouca luz vinda do seu lado nascente. A noite anoitecia calma e alheada da guerra.

Fez questão o Furriel que eu dormisse na sua “Flat”. Era um quarto bem arrumado, simples e acolhedor.

Junto à cama, numa artesanal mesa de bambu, espreitava um retrato emoldurado de uma linda rapariga que me fez estremecer de surpresa.

Eu tinha visto aquela moça dois anos antes na Metrópole. Estava seguro disso, e estava incrédulo disso. A frase saiu-me simples e espontânea:

-Olha! A Deolinda! Como veio parar aqui a Deolinda?

-Conheces a Deolinda?- Perguntou o Furriel, intrigado, segurando a moldura, como quem protege um troféu.

-Conheço pois.

-Como é que a conheces?- Volveu o Furriel, mirando a menina.

A Deolinda tinha sido minha ajudante no laboratório de análises químicas da SIC. Ela frequentava o Liceu Nacional de Santarém e morava em Azinhaga do Ribatejo, onde estava sediada aquela empresa. Eu estudava Engenharia em Lisboa. Conhecemos-nos no trabalho em conjunto naquelas férias de Verão de 1970,naquela fábrica, perto de Santarém. Quando o trabalho sazonal acabou eu voltei para Lisboa e um ano depois para o Serviço Militar e deixámos de nos ver.

-Conheci-a em Azinhaga do Ribatejo em 1970 quando com ela trabalhei no laboratório da Sociedade Industrial de Concentrados (SIC) durante a campanha do tomate -Respondi ao Furriel, enquanto nervosamente acendia mais um cigarro.

-Ah! Sim ela trabalhava lá durante as férias de Verão. E eu também sou de lá, de Azinhaga-explicou o Furriel, pousando delicadamente o quadro sobre a mesa, como quem baixa a guarda de protecção a um tesouro.

Lembrei-me daquela aldeia, a mais portuguesa do Ribatejo, do sujo rio Almonda, do baile de sábado na Associação, daquele passeio na tarde de domingo nas Portas do Sol.

A Deolinda era agora, namorada do Furriel. Senti-me por instantes como um refractário a um compromisso descomprometido.

A conversa sobre a Deolinda por aqui ficou. Confesso que ao ver de novo a linda menina, fiquei irresoluto, enciumei do Furriel.

A picada do dia seguinte perdeu o valor trágico. Afinal naqueles verdes anos, nós ainda somos imortais, eternos, apesar de podermos morrer amanhã.

Saímos da “flat” e mergulhámos nas cervejas.

Adormeci com as dormências das laurentinas, no colchão de espuma colocado no chão ao lado da cama do Furriel.

Desculpa Furriel da Azinhaga. Nunca te agradeci o modo hospitaleiro como por ti fui recebido. Esqueci-me do teu nome. Passaram quarenta anos e agora, afinal, nós já somos mortais, poderemos morrer amanhã. Teremos de morrer amanhã.

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Manuel Neves Silva-Furriel Miliciano de Armas Pesadas